La mujer enmascarada ve directamente hacia el lente y pareciera que me está viendo a mí, como si supiera que esta grabación llegaría a mis manos. Ladea su cabeza suavemente hacia un lado y de un momento a otro lanza su bastón haciendo añicos la cámara y terminando con el vídeo.

—¿Quién es? —pregunto en voz baja.

—Smiley… —dice Óscar cruzado de brazos. Retrocede el vídeo y congela justo en el momento donde la mujer voltea hacia nosotros— …o por lo menos eso escribió con la sangre de nuestros hombres en el piso.

—¿Smiley? —Ese apodo me suena, alguna vez escuché que una mercenaria con el mismo nombre trabajaba para los italianos, también trabajó para mi padre en contadas ocasiones. Mi madre hablaba mucho de ella y de sus hazañas—. Claramente no es la misma, la Smiley de ese entonces ahora tendría unos… ¿50 años casi 60? Si es que no la mataron en alguna misión.

—Tal vez sea su hija o su pupila —dice Óscar tratando de darle lógica.

—¿Qué se llevar