La puerta de la sala de conferencias se abrió con un crujido desconocido y entró un hombre que llevaba una chaqueta de tweed que no le quedaba bien en los hombros, recorriendo con la mirada la sala de estudiantes expectantes.

—Buenos días. —anunció, su voz teñida con una nota de disculpa—. Me temo que el profesor Aldridge no se encuentra bien hoy. Yo me haré cargo de su clase de filosofía.

La pluma de Darius Storm se detuvo a mitad de una frase en su cuaderno, con el ceño fruncido. Isabella nunca faltaba a clase; sus clases eran tan puntuales como la luna creciente. Su mano se movió hacia su teléfono, escondido en el bolsillo de su chaqueta. Sintió el peso de la preocupación como una piedra en el estómago.

—Disculpe. —dijo Darius abruptamente, poniéndose de pie. El maestro sustituto hizo una pausa, con las cejas arqueadas con leve sorpresa mientras Darius salía apresuradamente del salón, los murmullos de sus compañeros resonaban detrás de él.

Una vez en el pasillo, marcó el número de