George

Estocolmo, Suecia.

Ocho horas después, el avión privado estaba aterrizando en la pista privada de la ciudad de Estocolmo, un auto blindado estaba esperando por mí. Bajé los escalones despidiéndome de la azafata y el capitán, uno de los hombres de seguridad cargó mi pequeña maleta hacia la parte trasera del auto, me detuve para hacer una llamada a mi padre.

— ¿George? ¿Todo bien? —sus preguntas alertadas me hicieron arrugar mi ceño.

—Sí, todo bien, ¿Estabas dormido? —pregunté al escuchar su voz ronca, miré el reloj y ya eran las siete de la mañana.

—Sí, hoy no he querido salir tan temprano de la cama. ¿Estás bien? —insistió.

—Sí, acabo de llegar a Estocolmo, me estaré un mes, —me aclaré la garganta—Ya sabes, los negocios nunca acaban.

—Puedo imaginarlo, ¿Desayunamos juntos? Tu madre se ha marchado a New York con los Shaw esta madrugada, con eso que ha adelantado la exposición de la nueva joyería, quiere asegurarse que todo quede bien.

—Me imagino, por cierto, ¿Por qué no te has