Las campanadas de la media noche habían cesado, y el silencio reinaba en las calles de aquel pequeño poblado que horas antes danzaba en medio de la euforia navideña. Las luces en las casas lucían apagadas, y el viento helado calaba en los huesos.

Sin embargo, en aquella habitación, el frío no llegaba a sentirse. El fuego en la chimenea, sin embargo, no era lo que mantenía la calidez dentro, si no, aquella tan fuerte emoción que, repentinamente, calentaba a dos corazones helados.

Aquel hermoso rostro cubierto de lágrimas, aquellos ojos grises de tormenta que destellaban fuego...aquel aroma que, finalmente, reconocía como aquel de sus añoradas memorias. Todo ese tiempo, en todo momento, era ella, había sido...ella.

— Mi escritora...mi...Eufemia —

Ya no tenía ninguna duda, aquel aroma tan nostálgico, tan real, aquel sentimiento único de un lazo irrompible que ni siquiera el tiempo jamás podría borrar. ¿Cómo era que no se había dado cuenta antes? ¿Porque ella no le había dicho la verd