Una ronda de disparos hizo estallar la televisión repentinamente.

Zadriel se levantó de golpe, tirando la pesada silla de madera contra el suelo con un estruendo que hizo eco por toda la sala. Su pecho subía y bajaba con violencia, los músculos de su mandíbula tensos mientras su mirada se clavaba en los restos humeantes del aparato. La rabia que ardía en sus ojos no era humana. Era primitiva, devastadora, como si una tormenta hubiera tomado forma en su interior.

Ansiaba venganza, quería ver a su hija retorcerse en un charco de sangre mientras le suplicaba piedad para luego hacer que su cuerpo se partiera a la mitad. Él mismo se encargaría de darle un castigo adecuado y una muerte horrenda a su propia hija por haberlo traicionado de esa forma al intentar asesinarlo.

—¡Esa maldita niña! —rugió, arrojando la copa de vino que tenía en la mano contra la pared. El cristal se hizo añicos, y un río escarlata se deslizó lentamente hacia el suelo de mármol.

La voz de Annabeth todavía resonaba e