El ambiente en la sala de la clínica era tenso. Lucas estaba sentado junto a su madre, Clara, con la espalda recta y los ojos fijos en la puerta como si esperara que algo terrible sucediera en cualquier momento. El policía, un hombre de mediana edad con rostro serio pero comprensivo, estaba sentado frente a ellos. La libreta en sus manos estaba llena de anotaciones de lo que Lucas había dicho hasta ahora, pero el niño no había terminado.

Clara miraba a su hijo con una mezcla de orgullo y angustia. Lucas, con solo cinco años, estaba manejando la situación con una madurez que a ella le resultaba profundamente inquietante. Él era su bebé, pero ahora, lo veía más como un pequeño guerrero, enfrentándose a verdades que ningún niño debería enfrentar.

— Lucas — dijo el policía, en tono tranquilo —, tómate tu tiempo. Queremos que estés cómodo. No tienes que apresurarte.

Lucas lo miró por un momento, sin emociones aparentes. Luego asintió y continuó.

— La mujer, Sofía, me dijo que, si no hacía