La mansión Alarcón se encontraba envuelta en un silencio extraño, pesado, como si los muros mismos hubieran absorbido las tragedias que estaban ocurriendo sin que nadie pudiera verlas con claridad. Sofía, la madre de Aitana, caminaba por los largos pasillos de mármol, su rostro apagado por una mezcla de confusión y dolor. Desde la muerte de Alejandro, todo había sido una niebla de preguntas sin respuestas. Y aunque aún no conocía todos los detalles, una sospecha se había instalado en su corazón.

En el gran salón, Victoria, la abuela de Aitana, se encontraba sentada en su sillón habitual, mirando fijamente hacia la ventana, como si esperara que las respuestas llegaran por sí solas. Tenía una copa de vino en la mano, pero no la había tocado. Su rostro severo apenas dejaba entrever la tristeza que sentía, un tipo de tristeza que había aprendido a ocultar durante los años de rigidez social que la habían moldeado.

Sofía se acercó a ella, y tras una breve pausa, rompió el silencio.

—Madre..