Narrador.

Soraya se encontraba recostada de la isleta de la cocina, llevaba varios minutos viendo un zapato de bebé que había sido tejido por sus propias manos hacen más de treinta años y al recordar la ilusión con la que lo creó, un nudo se le formó en la garganta haciendo que las lágrimas se le salieran descontroladamente y sin proponérselo; era inevitable que no llorase al recordar a sus ojitos de cielo, pero su tristeza era mayor en esta fecha.

«Mi Yatzil, hija amada» musitó para sí misma.

India que estaba preparando un rico té para ambas se giró con dos tazas en las manos, y notando como Soraya estaba con la mirada perdida y tan centrada en su dolor no sabía qué decir para brindarle algo de consuelo.

«Soy tan torpe con las palabras, si la señora Martina viniera», rogó internamente al no saber qué hacer, ya que no es su fuerte entablar un diálogo porque a diferencia de Soraya que fue criada por unos padres adoptivos ella fue criada por sus hermanos mayores que eran frívolos y