El ambiente dentro de la casa deshabitada era sofocante. Las ventanas cubiertas de polvo dejaban pasar solo tenues rayos de luz, proyectando sombras irregulares que parecían moverse con vida propia. Alison estaba sentada en una vieja silla de madera, sus muñecas atadas con fuerza tras el respaldo, y sus tobillos asegurados con aquellos grilletes metálicos. Su respiración era entrecortada; no sabía si era por el miedo, la incomodidad de la posición o la angustia por su bebé.

El pánico la invadía como una marea incontrolable, pero se esforzaba por mantener la calma.

«No puedo dejar que sepan... no puedo dejar que se enteren del bebé» Se decía mentalmente.

Cada vez que su mente intentaba imaginar lo que podría pasar si Ophelia descubría su embarazo, se obligaba a alejar esos pensamientos. Su prioridad era protegerlo a toda costa.

Los pasos resonaron en el suelo de madera. Se acercaban. Alison levantó la cabeza, su rostro pálido por el temor.

Vestida con un traje impecable, la psiquiatra