AMÉRICA

Cuando veo a Arturo en el suelo, con la sangre saliendo a borbotones por la nariz, caigo en cuenta de que algo va mal, lo confirmo cuando tiran de mi brazo y me obligan a caminar hacia la salida, levanto la mirada, se trata de Bryce, ¿por qué? ¿Qué es lo que hace aquí? Debe ser una ilusión, o al menos eso es lo que pienso, pero me sube a su auto y mi esperanza se borra con ello.

Intenta colocarme el cinturón de seguridad y le doy un manotazo.

—Puedo hacerlo yo sola —digo con la lengua adormecida.

Siento mi cuerpo pesado, el aire se comprime en mis pulmones y me siento morir, trago grueso, de soslayo observo, cómo se sube molesto, enciende el motor y acelera, bajo la ventanilla del auto para que la brisa gélida me dé en el rostro.

—Baja la ventanilla —demanda.

La cabeza me duele.

—No quiero —suelto una risa que me sabe escandalosa.

—Haz lo que te pido, deja de comportarte como una cría de mierda —agrega.

—¿Estás molesto? —me giro a verlo—. ¿Por qué?

Veo como aprieta el