Peter chegou no rancho. Helena descansava na varanda, aninhada ao sofá. Fumava. Ele não gostava cheiro.

— Fumando, querida? Está ansiosa? - Ele perguntou, abanando a fumaça conforme se aproximava.

— Oh! Me desculpe. - Ela apagou o cigarro na sola do tênis e se levantou. Descartando a bituca, lavando as mãos e escovando os dentes. Ela retornou, refrescada, mas Peter ainda sentia o cheiro do tabaco.

— Deveria parar. Isso pode te deixar doente. - Ele a repreendia, ternamente. - O perfume é bom, mas não encobre o cheiro do cinzeiro, meu amor.

— Já pedi desculpas, Pete. Não vai acontecer novamente. Perdão. - Ela se irritava.

— Não me respondeu. Está ansiosa? - Ele se repetia.

— Estou, sim. Amanhã você volta para o escritório e não encontrei seus uniformes para preparar. - Ela levou a mão à boca, roía as unhas, estava agitada.

— Porque não estão aqui, princesa. Deixei na lavanderia, perto do escritório. Gosto do trabalho deles. - Ele respondeu, serenamente. - São os melhores. - El