24 de marzo de 1742

Andrew lleva tres días y una noche entera remando sin descanso para poder llegar a la isla de Birronto a tiempo. Esa mañana su cuerpo le pide que pare, que ya no puede más del cansancio. La brújula lo ha guiado todo este tiempo en dirección al norte más allá de donde alguna vez había navegado. Por suerte el clima ha estado tranquilo esos días, y la corriente ha estado casi siempre de su lado, empujando el pequeño bote hacia el lugar correcto.

Saca la bota de agua y se da cuenta de que ya casi no le queda nada. Se acuesta sobre la madera húmeda y dura y cierra los ojos con un suspiro. Empieza a creer que ha sido mala idea todo eso, que tal vez la brújula de alguna forma sabe que él no es un pirata de verdad, y lo está llevando mar adentro para morir de hambre y sed bajo el inminente sol.

Está por quedarse dormido allí cuando un aroma a quemado lo despierta de su letargo. Se sienta de golpe y arruga la vista debido al resplandor. El brillo en el agua no lo deja ver b