25 de noviembre de 1741

Trece largos días habían pasado desde que Andrew logró escapar con vida de la isla. De las doscientos cincuenta almas que llevaba a su cargo en la armada del rey, solo habían sobrevivido ocho personas, contándolo a él; el barco que logró escapar al parecer nunca llegó a Queen Bay, no se sabe qué pasó con ellos, aunque el comodoro cree que huyeron; desertores, cobardes; no merecen ni su consideración.

La herida que tiene en el abdomen ya ha cicatrizado, todavía le duele un poco cuando quiere reírse a carcajadas, o cuando estornuda. Por suerte para él, no fue tan grave como lo parecía en ese entonces.

Sin embargo, lo que le rondaba vueltas la cabeza no era eso, ni ver cómo había causado una erupción volcánica en una isla que ni siquiera llegó a nombrarse; o el hecho de que ahora el rey quería darle un rango más alto en la armada por haber derrotado al grupo insurgente que amenazaba al reino. No, nada de eso es tan importante como la mujer pelirroja que se aparece