Murgos y yo estamos sentadas en una pequeña mesa de un restaurante que apenas conocíamos. Es uno de esos lugares que siempre parecen estar ahí, pero que nunca consideramos entrar hasta ahora. Hay un par de clientes dispersos, el sonido de platos y cubiertos acompaña el murmullo de la música de fondo, suave, casi imperceptible. No es nuestro sitio habitual, y quizá por eso se siente más frío, más ajeno. Justo como la conversación que está a punto de suceder.

Siento la tensión apretarse en mi pecho mientras revuelvo el café en mi taza, aunque ya está frío. Murgos, frente a mí, no tiene la misma paciencia. Ella se ha quedado en silencio, con la mirada fija en mí, esperando que diga lo que vine a decir. Lo sabe. Siempre lo sabe.

Respiro hondo y, sin mirarla directamente, dejo salir las palabras.

—Murgos, ya no voy a seguir trabajando contigo.

El sonido de la cuchara que cae al plato es lo único que interrumpe el momento. Murgos me mira en silencio, con esa expresión inescrutable que t