PIERO BERNARDI

Volver a escuchar el nombre de la periodista que se hizo conocida por la muerte de mi esposa me había revuelto el estómago. Pensé que era una forma en la que el destino me decía que podía desquitar un poco de mi rencor. Aunque las personas que habían matado a mi mujer habían recibido su merecido, aún quedaba ella en mi mente, palpitando entre mis pensamientos cada vez que estaba completamente solo y en oscuridad.

Visité la tumba de mi amada antes de meterme a esa prisión. Si mataba a esa reportera, no había mucho que Finn o los hombres para los que trabajaba pudieran hacer, pero entonces, como una señal divina, me di cuenta de que las flores en la tumba de mi esposa, que siempre florecían en esa época del año, parecían pequeñas y enjutas.

Las revisé con tristeza, queriendo entender por qué este año la belleza de esas flores estaba apagada, casi inexistente.

—Cuando se camina tanto por el mismo lugar, la tierra se erosiona —dijo el sepulturero quitándose el sombrero fr