Dante

Unas horas antes de llegar a la mansión.

El estruendo de la música reverbera en mi pecho mientras me sirvo otro vaso de whisky. Las luces del club parpadean en destellos rojos y dorados, reflejándose en las copas de cristal y en los cuerpos sudorosos que se mueven al ritmo del bajo. Este lugar siempre ha sido mi escape, un refugio donde todo deja de importar.

Donde el alcohol y el roce de pieles desconocidas me permiten olvidar quién soy, qué cargo sobre mis hombros. Pero esta noche, algo es diferente.

Dos mujeres se deslizan hasta mi mesa, sonriendo con esa expresión de felinas que creen haber encontrado su próxima presa.

Una de ellas se sienta a mi lado, apoyando una mano sobre mi muslo, mientras la otra se inclina hasta quedar a pocos centímetros de mi rostro.

—Dante Morelli —ronronea, deslizando una uña roja sobre mi mandíbula—. Hace tiempo que no te veo por aquí.

—He estado ocupado —respondo, llevándome el vaso a los labios, pero el whisky no sabe igual esta noche.

La muje