A principios de aquel febrero cruel, luego de recorrer unas cinco haciendas en busca del niño “robado” –que al final sabía estaba en nuestra hacienda–, me arrellané en una hamaca del corredor frente al patio vacío. Me sentía cansada, con los pies hinchados y el estómago a reventar. Serían quizá las seis de la tarde y aguardaba a que tía Amanda viniera de rezar para irme a dormir. Tirada en la hamaca, observaba retirarse a los últimos feligreses, quienes tomando vino y comiendo un trozo de bizcochuelo, cantaban: Dulce Jesús mío, mi niño adorado, ven a nuestras almas, ven no tardes tanto, y no puede evitar pensar en Adal. Ven, no tardes tanto. Canté. Y mientras mi mente divagaba en los hermosos parajes que mi amor estaría alegrando, vi llegar a Maya y Auri sumamente agitadas:

—¡Clarita! —exclamó