Un portón automático se abrió dándole paso al Camaro al interior de una elegante mansión ubicada al este de la ciudad.

Iván avanzó hacia el garaje de la casa como le había indicado el árabe y estacionó su viejo y abollado vehículo detrás de un exquisito BMW convertible.

Su auto se parecía a la mujer del servicio que esperaba paciente tras su distinguida ama.

El árabe, con el rostro pálido y bañado en sangre, aun se percibía perturbado. Bajó y sacó un manojo de llaves del bolsillo de su pantalón y se dirigió a pie a un galpón asentado en un lateral. Abrió la portezuela para acceder a él.

Iván lo siguió con el semblante pétreo. Cada vez que salía golpeado de una misión se enfadaba consigo mismo. Su reto personal era no sufrir ningún tipo de lastimadura durante sus trabajitos, cuando eso sucedía, se sentía frustrado.

—Lo único que tengo de esa gente es una tarjeta que una vez me entregaron con los nombres y teléfonos de los encargados de las negociaciones —comentó el árabe en referencia