El magician moribundo había llegado sobre un caballo reventado que botaba espuma por la boca...

O eso le dijeron...

El maître guérisseur Marcel también le dijo que debido a sus heridas, el magician no volvería a caminar. Condujo a Friedrich hasta el aposento en donde habían alojado al único superviviente del asalto al Deuxiemè Château. Marcel Brosse se pasó una mano por la espesa barba blanca, recorrió el anillo de oro con los dedos.

—Pensé que moriría—sus ojos cobrizos denotaban sabiduría—. Tenía un cuchillo en los omóplatos y otro en la cadera, sangraba como un cerdo cuando lo trajeron.

El homme estaba sentado en la cama, mudo; sus ojos miraban algo, a la distancia. Parecía roto, deshecho, su barba negra estaba salpicada de canas, su cabello era largo y enmarañado. Sus ojos no brillaban. Friedrich no pudo evitar verse reflejado en aquel homme... con el alma rota al perder el amor de su vida. No había nada que hacer, y el llanto en sus ojos no se podía d