Carlos endurece la mandíbula. –Tu madre murió hace años –dice con un tono helado, carente de cualquier vestigio de dolor. Cada sílaba es un golpe seco, un intento de enterrarla aún más hondo en el olvido. –Ya es tiempo de que siga con mi vida. No voy a aferrarme a seguir amando a un cuerpo que se pudre bajo tierra.

Amara siente cómo el suelo bajo sus pies se desmorona. Su corazón se encoge hasta el punto de doler físicamente, pero no deja que Carlos vea su herida abierta.

–Madura, Amara –escupe él, con el cansancio impregnado en cada palabra. – Deja de decir estupideces sobre mi prometida y enfrenta la vida como se debe, aprende a ser una adulta de verdad.

Amara ríe. Una risa amarga, rota, que no tiene nada de alegría. –¿Eso es lo que llamas madurar? – susurra, con los ojos cristalizados pero llenos de furia. –Olvidar, traicionar, reemplazar… Si eso es ser adulta, prefiero seguir siendo la niña que llora por su madre. Porque al menos yo sí sé lo que significa amar de verdad.