El viento nocturno silbaba suavemente contra las ventanas de la biblioteca, pero dentro de la habitación el aire era pesado, cargado de todo lo que aún no se decía. Luciana estaba sentada frente a Alexander, con el cuaderno en su regazo, sus dedos presionando las páginas con más fuerza de la necesaria.

Había leído lo que él había escrito.

Y lo que encontró en esas palabras la dejó con más preguntas que respuestas.

—¿Por qué lo haces? —preguntó, rompiendo el silencio.

Alexander se frotó la nuca, sin apartar la mirada de la pluma que aún sostenía en su mano.

—¿Hacer qué?

Luciana cerró el cuaderno bruscamente y lo dejó sobre la mesa entre ellos.

—Escribirme en tu historia y luego fingir que nada de esto importa.

Alexander exhaló lentamente, sin responder de inmediato. Sabía que este momento llegaría. Sabía que Luciana no se quedaría callada.

Y, sobre todo, sabía que ella tenía razón.

—Porque escribir sobre algo es la única manera en la que puedo entenderlo.

Luciana sintió cómo su corazón