Giovana gritou com Sílvio, como se estivesse cuspindo fogo:

— Você não era o marido dela? Quando ela pulou daquele prédio, onde você estava, hein? Por que você não a protegeu? Você não dizia que a amava? Sílvio, você foi um péssimo marido! Eu tenho vergonha por ela, vergonha por ter confiado em você!

Sílvio permaneceu em silêncio, os lábios cerrados, com os olhos tomados por uma dor profunda. Ela estava certa. Ele foi um marido terrível. Antes de Lúcia pular, havia tantos sinais, tantos avisos, mas foi a sua negligência que a matou.

— E você acha que ficar com o cabelo branco resolve alguma coisa? Lúcia está morta! Ela morreu, Sílvio! A sua Lúcia, a mulher que você dizia amar mais do que tudo, morreu! — Giovana rugiu, conseguindo se libertar da mão que a segurava. Avançou contra Sílvio, os punhos fechados, socando-o no peito, como se quisesse puni-lo em nome de Lúcia. — Ela era tão vaidosa! Tão sensível à dor! E escolheu morrer dessa forma! O que você fez com ela? O que você fez para m