Luciano

Entro al pasillo y la veo.

Yo tenía razón. Ella aquí se ve como en casa. De la misma manera que las pinturas de Mamá.

Fiorella está tan absorta en su pintura que no me oye entrar.

Mi madre era igual. Se perdía en su trabajo. Había visto ejemplos del trabajo de Fiorella cuando fisgoneé a través de las cajas el otro día, pero verla crear algo en vivo es otra cosa.

Ella tiene un gran lienzo colocado en el caballete. En él ha pintado un mar tormentoso contra la oscuridad de la noche, y un caballo negro azabache con alas insulsas cabalgando sobre el agua. Es una fantasía oscura.

Ella mira momentáneamente al mar afuera. Contra la noche se mueve en las sombras, sin parecerse en nada a su pintura. Pero eso es lo que ella ve, lo que ella todavía ve mientras continúa mirando hacia la arcada.

Mi mirada recorre su cuerpo mientras su pequeño vestido sube por su culo, y pienso en todas las formas en que la follé anoche. Podría haber seguido haciéndolo, pero la agoté. Dejé su cama esta mañana