Lo considero por un momento y pienso en la primera vez que llegamos a la casa. Giacomo no tenía la misma vibra cruel que había presenciado en la oficina de mi padre. Diría que esta noche casi me sentí como si Luciano y yo pudiéramos haber ido a una cena familiar.

—Fue amable de su parte presentarme—le digo. Es cierto. No tenía que hacerlo, y me di cuenta de que marcó el ritmo de la forma en que todos los demás deberían tratarme.

—Lo fue.

Empieza a llover. Luciano extiende la mano al salpicadero de su coche para encender la radio. Encuentra un canal de jazz y se conforma con él.

Tomo nota de pequeñas cosas como esa porque este hombre es la definición de un libro cerrado. Me sorprendió hace días cuando compartió tanto sobre su madre. Ahora sé que le gusta el jazz.

—Te gusta el jazz—digo y me siento mejor cuando las comisuras de sus labios se convierten en una sonrisa sensual.

—Así es. Calma el alma. Como mi coche.

Me río. Se vuelve completamente para mirarme. Me doy cuenta de que cada vez