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56. El hilo más delgado.
Narra Lorena.No hay dolor más corrosivo que el de fingir placer mientras por dentro se grita venganza.Cada noche con él es un pacto con el diablo. Un sacrificio voluntario. Me dejo tocar, me dejo besar, me dejo marcar como si eso bastara para apagar el incendio que me devora por dentro.Pero no lo hace.Ni sus labios.Ni su cuerpo.Ni su voz en mi oído jurándome que soy suya.La rabia no se apaga. Se disfraza de deseo. Se tiñe de gemido. Se vuelve arma.Y yo la cargo en silencio.Ruiz cree que me tiene en la palma de su mano. Que me ha domesticado con su poder, su violencia, su maldito ego. No entiende que lo que parece sumisión es solo estrategia.Me he convertido en su sombra, en su adorno, en su trofeo. Caminamos juntos por los pasillos del club mientras todos bajan la mirada. Él se jacta de mi obediencia. Yo cuento mentalmente las puertas, las cámaras, los desvíos.Ya sé por dónde escapar.Ya sé quién tiene acceso a los registros que necesito.Lo difícil será llegar sin que lo n
57. El último beso será con pólvora.
Narra Ruiz.La soledad pesa más cuando huele a perfume.Y esta noche, hasta las paredes la extrañan.Me despierto solo. El aire está frío, y la cama, deshecha. Mis manos todavía huelen a su piel, como si no entendieran que ya no está. Como si no quisieran aceptar que se fue. Que me dejó.Que me robó.El corazón late con fuerza, pero no es amor. Es rabia.Camino desnudo por la habitación, con los puños cerrados y los ojos clavados en las sombras. Los ventanales del piso trece reflejan la ciudad dormida, ignorante del monstruo que acaba de despertar.La pantalla de seguridad se enciende con un parpadeo. Reviso las cámaras. Una por una. Cada rincón. Cada pasillo. Cada sombra.Y ahí está.Lorena.Moviéndose como una sombra de terciopelo entre los muros que yo mismo mandé construir. Deslizándose como una ladrona. Con la foto en la mano. Esa puta foto.La veo detenerse. Temblar. Romperse.Llorar.Y durante un instante, muy breve, muy putamente humano, me duele. Me arde.Porque la he visto g
58. Las Reinas del Engaño.
Narra Lorena.El plan empezó con un cigarro mal apagado y una copa de whisky barato.Estaba en un bar al borde de la ciudad, el tipo de lugar donde nadie te pregunta por qué tenés sangre seca bajo las uñas o una mirada que grita que ya no tenés nada que perder. El tipo de lugar donde las mujeres van a morir en cámara lenta, una copa a la vez.Y ahí estaba ella.Mar.Sentada como una diosa caída del cielo más sucio.—Viniste —me dijo sin levantar la mirada del trago.—Porque vos también perdiste algo. Y yo te voy a devolver la oportunidad de vengarte.—¿Y qué querés a cambio?—Una noche.Mar sonrió. Se rió. Me ofreció su copa.—¿A cuál de todos los demonios vas a joder esta vez?—Al peor. A Ruiz.Conseguirlas no fue tan difícil como creí.Las mujeres de Ruiz no lo aman. Le temen. Algunas le deben favores, otras le deben huesos rotos. Y a mí me deben secretos compartidos, cigarrillos en la azotea, miradas cómplices cuando él se daba la vuelta.—¿Querés que vuelva a ponerme un corset? —d
59. Nosotras no rezamos, cobramos.
Narra Lorena.—¿Cuánto tiempo creés que tenemos antes de que alguien se dé cuenta? —preguntó Alicia, revisando su reloj como si esperara un Uber y no a la muerte.—Menos del que necesitamos, más del que merecen —respondí, todavía con el archivo en las manos.Los discos duros iban directo a mi bolso.Las copias de los documentos, al escote de Mar.Y el dinero…Dios.El dinero era un insulto.Pilas de billetes perfectamente apilados, numerados, marcados.Euros, dólares, pesos.Una orgía de papel y poder.El alma del negocio sucio de Ruiz.—Esto no va a caber en nuestras carteras —dijo Bárbara, mirando las cajas abiertas como si fueran el arca perdida.—¿Y si nos lo comemos? —soltó Mar, sonriendo.—No es tan distinto a lo que hacíamos antes —agregó Alicia, arqueando una ceja.Yo no dije nada, pero ya lo sabía. Este era el momento.—Vaciar las cajas. Todo. Hasta los centavos.—¿Y cómo salimos con eso? ¿Volando? —Mar ya tenía fajos en cada brazo como si fueran bufandas de diseñador.—Por l
60. La cacería.
Narra Ruiz.Las luces del cabaret siguen encendidas. Las chicas están en sus puestos. La música suena. Todo parece en orden.Pero algo en el aire… algo apestaba.Me saco el saco, camino despacio, y ni los guardias me miran a los ojos.Eso ya me da la primera señal.—¿Dónde está Mar? —pregunto.—Arriba, jefe. Con las chicas…Asiento. No digo nada. Subo. Dos escalones, tres. Me detengo frente a la oficina. Miro el picaporte. Algo no cierra.La puerta está entreabierta.Y el código de la caja fuerte, el mío, el que solo sabían tres personas en el planeta… está reventado.Abro. Entro. Me quedo en silencio.Y lo veo.La caja vacía.Los sobres.Los pasaportes.Los papeles con las cuentas falsas, los depósitos, los alias.Todo.El silencio es como un balazo en la nuca.Camino hacia la caja. La reviso con los dedos. Todavía está caliente. Está claro que no fue hace días, fue hace horas.—¡La concha de la puta madre que los parió! —grito, pateando el escritorio con tanta fuerza que se quiebra
61. Ni tan muerta como querían.
Narra LorenaEl tipo frente a mí no se ha dado cuenta todavía, pero tiene los segundos contados.No los míos.Los suyos.—¿Te puedo ayudar en algo, mamita? —me dice con ese tono de cana frustrado que no la pone desde 2004.Yo me acerco despacio, con la peluca todavía en su sitio, la blusa abierta hasta donde empieza el veneno, y las manos escondidas en los bolsillos de la campera de jean.—Estoy perdida… —digo, fingiendo voz de pobre piba en peligro—. Me dijeron que acá podía tomar un colectivo, pero solo veo autos y caras de mala onda.Él se ríe. Baja el arma un poco. Comete el error más común: subestimar a una mujer con las tetas al aire.—¿Querés que te lleve? Tengo el auto allá… Está fresquito. Música. Asientos reclinables.—¿Y también traés caramelos, tío? —le contesto con una sonrisa tan dulce como una trampa para ratas.Y justo cuando me quiere tocar el brazo, le meto un rodillazo entre las piernas que lo deja sin aire, sin orgullo y sin posibilidades de tener hijos.Corrección
62. Las otras que caminan conmigo.
Narra Lorena.No es la primera vez que me escondo. Tampoco la primera vez que me hundo en un colchón ajeno, cubierto de humedad, con las paredes respirando moho y los caños llorando herrumbre. Pero esta vez duele diferente. No por la herida abierta que tengo en el hombro, ni por las noticias de que Ruiz está quemando la ciudad para encontrarme. Sino porque sé que esa furia es por mí. Porque lo traicioné. Y aún así, no me arrepiento.—Ese hijo de puta seguro está arrancando uñas con alicates —murmura La Rulos, una de las chicas que me dio cobijo por esta noche. Tiene los ojos manchados de rímel, fuma como si el mundo se fuera a acabar mañana, y tiene una risa que suena como botella rota. Me cae bien. Me recuerda a mí cuando todavía creía en el amor.La tele vieja que robamos de un contenedor anuncia incendios, cuerpos flotando en el río, gente desaparecida. Ruiz está desatado. Y su cara vuelve a la pantalla en cada maldito canal, como si fuese el santo patrono de la muerte. Hay recompe
63. Las otras que caminan conmigo , de nuevo.
Narra Lorena. Dicen que para armar una revolución hace falta rabia, hambre y unas cuantas locas con nada que perder. Yo tengo todo eso. Y ahora, también tengo nombres. Me muevo entre calles sin nombre, en barrios donde los patrulleros no se atreven a frenar y los curas bendicen con los ojos cerrados. Ahí están ellas: las invisibles. Las golpeadas, las exiliadas, las que limpiaban los pisos del cabaret cuando Ruiz se creía intocable. Las que conocen las puertas traseras, los túneles, los silencios del lugar. —¿Vos sabés lo que estás haciendo? —pregunta Estefany, mientras clava una navaja en la madera con una puntería que da miedo—. Estás buscando que ese tipo nos mande a todas al cementerio. —No. Estoy buscando que no nos mate de a una. Que si caemos, lo hagamos prendiendo fuego todo. Rulos nos consiguió una vieja casona a medio demoler, entre ferreterías y galpones de chatarra. Ahí nos reunimos. Una mesa improvisada con latas de cerveza, migas de pan robado y una laptop que s
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