Narra Lorena.

No es la primera vez que me escondo. Tampoco la primera vez que me hundo en un colchón ajeno, cubierto de humedad, con las paredes respirando moho y los caños llorando herrumbre. Pero esta vez duele diferente. No por la herida abierta que tengo en el hombro, ni por las noticias de que Ruiz está quemando la ciudad para encontrarme. Sino porque sé que esa furia es por mí. Porque lo traicioné. Y aún así, no me arrepiento.

—Ese hijo de puta seguro está arrancando uñas con alicates —murmura La Rulos, una de las chicas que me dio cobijo por esta noche. Tiene los ojos manchados de rímel, fuma como si el mundo se fuera a acabar mañana, y tiene una risa que suena como botella rota. Me cae bien. Me recuerda a mí cuando todavía creía en el amor.

La tele vieja que robamos de un contenedor anuncia incendios, cuerpos flotando en el río, gente desaparecida. Ruiz está desatado. Y su cara vuelve a la pantalla en cada maldito canal, como si fuese el santo patrono de la muerte. Hay recompe