Narra Lorena

Volver fue fácil.

Demasiado fácil.

Y eso debería haber sido mi primera señal.

El pasillo del club olía a perfume caro y pólvora reciente.

El suelo ya no era de mármol.

Era de ecos.

De los pasos de mujeres que ya no están.

De los hombres que murieron por sus secretos.

De mi culpa, envolviéndolo todo.

Avancé como si no me ardieran las piernas del cansancio.

Como si no temblara con cada sombra.

Como si no hubiera una parte de mí que supiera perfectamente lo que iba a pasar.

Pero igual fui.

Porque tenía lo que necesitaba: la foto, la prueba, la última pista.

Porque creía —qué estúpida— que podía entrar, jugar, manipular y salir ilesa.

Porque quería verlo.

Tocar su infierno.

Sentir su mirada quemándome como solo él sabe hacerlo.

Y ahí estaba.

En su oficina.

Sentado.

Reclinado en el sillón de cuero, con el cigarro apenas encendido y la camisa abierta, como si no hubiese dormido desde que me fui.

Como si me hubiera estado esperando.

Y lo peor de todo…

Era que sí.

—Sabía que ibas