Narra Ruiz.

Hay miradas que cortan más que una Gillette oxidada.

Y la suya… la suya esta noche fue un bisturí en el alma.

La noto apenas entra al salón. Se viste como siempre, con ese andar de loba y ese fuego que todos quieren tocar aunque les queme. Pero algo cambió.

No en su cuerpo. No en su voz.

En su forma de verme.

Ya no hay deseo puro, ahora hay cálculo, como si estuviera midiéndome, pesándome. Viendo si valgo lo que le hice perder.

—¿Todo bien, Lore? —le pregunto, cuando se acerca a servirse un whisky.

Asiente. Sonríe.

Pero su sonrisa es falsa. Una copia barata. Una réplica sin alma.

Algo está mal. Muy mal.

Y yo lo sé. Porque soy un experto en detectar traiciones. Las he cometido todas.

—¿Estás enojada por lo del cabaret? —insisto, apoyándome contra la barra.

Me mira. Esa mirada de mujer que ya no cree en vos.

—No. ¿Por qué lo estaría? Solo mataron a mis amigas mientras vos estabas “muy ocupado”.

Silencio.

Le acerco la copa. Ella no la toma.

—¿Y qué querés que te diga? —suelto