—Merezco una explicación, ¿a dónde me estás llevando?

—¿A dónde crees que te estoy llevando? ¿Ni siquiera te duele esa herida? Al hospital —explicó y aproechó para que esa contestación sirviera para indicarle al chofer hacia donde tenía que ir.

Ella bufó, pero un dolor de cabeza atravesó su cráneo. Max negó, exasperado. Sacó su teléfono móvil y marcó el número de Peter, quien le contestó en menos de tres repiques.

—¡Estoy harto de esta mierda! —ladró Max al teléfono, ya no le importaba que su chofer escuchara todo—. Hay demasiada desinformación aquí ¡y Carla está sangrando! Sí, Carla está herida, ¡sí! ¡Joder! Unos imbéciles robando cosas del museo que ni siquiera sabía que teníamos, hicieron todo como unos vil delincuentes y ese tal Brandon… —Miró a Carla—. Investiga, hagan los suyo. Ese idiota me contó lo que estaba pasando ya cuando estábamos a punto de descubrirlo.

Escuchó a Peter decirle que temía que el periodista intentó escaquearse del asunto queriendo confesar, pero que claram