Al cruzar el umbral de la casa, un estruendo me recibe de golpe. La madera cruje, se parte con un chasquido seco, seguido por el grito ahogado de la señora Enola. Tres sirvientas, entre ellas la que me abrió la puerta, se quedan inmóviles, mirándose unas a otras con miedo y confusión. Sus ojos están clavados en la puerta del despacho, pero ninguna se atreve a entrar.

Yo sí.

Llevo la mano al arma y corro hacia la habitación. Lo que encuentro allí es inverosímil.

Una mesa pequeña yace destrozada, sus astillas aún atrapadas entre las manos deformadas de Iván Felipe. No, ya no son manos: las uñas han crecido grotescamente, volviéndose garras; la piel se cubre de un vello horrible y oscuro que trepa por sus brazos y empieza a apoderarse de su rostro.

Se está convirtiendo en un licántropo ante mis propios ojos.

Mi primer impulso es disparar. Una parte de mí se maldice por haber confiado en él, por haberlo considerado un amigo. Apunto. Su cabeza está justo en mi línea de tiro, no hay posibil