Ele está nu

Eu deveria ter saído enquanto ele não sabia. Eu deveria ter descido silenciosamente e fingido que nunca o tinha visto saindo. Eu deveria ter girado nos calcanhares.

Mas eu não fiz.

Eu fiquei parada, congelada, os olhos mapeando as múltiplas cicatrizes espalhadas pela pele bronzeada de suas costas, vendo os músculos realmente ondularem quando ele abriu um armário e procurou algo. Eu vi a carne levantada e malhada feridas de facas, balas e queimaduras e senti meu coração começar a apertar quando ele se acalmou.

Ele parou.

Eu parei.

E ele virou o pescoço, seus olhos azuis fixando nos meus.

Minha respiração engatou.

Eu vi as extensas cicatrizes em seu torso quando ele se virou para encarar-me, a carne permanentemente machucada e marcada. Que tipo de inferno esse homem passou?

Eu peguei as tatuagens dele, algumas das quais eu não conseguia entender o formato, as cicatrizes, os músculos impecáveis, enrolados, tensos sob a pele, o peito subindo e descendo uniformemente enqu
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