—Minha princesa. —solta uma lufa de ar como se estivesse apaixonado. —Aqui. —por algum motivo fico por mais alguns segundos. Olho por cima dos ombros, o vejo mostrar o que talvez seja uma foto ao pessoal.

Meus olhos, por reflexo, buscam a tela de seu celular quando o rapaz retoma sua posição inicial. Pisco algumas vezes. Espremo os olhos, volto novamente a tela, não pode ser.

—Qual o nome da gata?

—Olha o respeito com minha noiva caralho. —noiva... Foto... Pai... —Para que quer saber o nome dela? Tô dizendo...

—Por nada doutor.

—Uma estilista famosa, somente isso que posso dizer. —estou parado no mesmo lugar. A única pessoa que percebeu meu estado foi um cara loiro de cabelos imensos, e de estatura grande sentando perto da porta.

—Ah, não vai dizer o nome da sortuda?

—Ahn... Para você eu abro uma excessão. Essa princesa chama-se...

—Iara Lauren. —digo ainda olhando para a foto. Minha Iara, ela não é sua! Meu filho, ele não é seu! Minha família, porra! Não se gabe como se fosse sua.

Po