A luz do jantar era suave, mas eu me sentia exposta sob ela. Matteo havia pedido para preparem algo que Isabella gostava, e agora ela estava sentada à mesa entre nós, segurando o garfo com a leve hesitação de quem ainda se acostuma a um novo lugar. Ela era curiosa. Seus olhos inquietos deslizavam pelo ambiente, e suas perguntas vinham sem filtro.

— Por que vocês moram aqui e não em outro lugar? — perguntou, os olhos saltando entre mim e Matteo.

— Eu não sei... — respondi com um sorriso que me custou um esforço extra. Matteo, ao meu lado, observava Isabella com uma paciência admirável.

— E por que o sofá da sala é branco? Mamãe não gosta de branco. Ela disse que dá dor de cabeça. — Isabella franziu a testa, como se tentasse entender a contradição.

Tentei ignorar a pontada de ciúmes que apertou meu peito e dei de ombros.

— Acho que gostamos de branco. — murmurei, como se isso fosse uma explicação suficiente.

Isabella aceitou a resposta com um balançar de cabeça e continuou a comer, mas