Assim que abre a porta do quarto, um grito rasga o ar, cortante, brutal, desesperado. O som se enrosca nas paredes, ecoando como um lamento de algo que foi partido ao meio. Noah congela por um segundo, o estômago se revirando com a urgência daquela dor que não entende. O cenho se fecha, o coração dispara. Algo está errado. Muito errado.

O olhar dele varre o ambiente como um raio, caçando respostas até que congela e, então, se fixa nas mãos dela, retorcidas ao redor de algo. Algo que, em um segundo agonizante, ele percebe ser cabelo.

Punhados inteiros de fios loiros, arrancados como se fossem ervas daninhas, se enroscam entre os dedos dela. Ele dá um passo à frente, a boca se abrindo para dizer algo, qualquer coisa. Mas Natasha se vira.

Noah sente um riso subir à garganta, histérico, mas ele se engasga antes que o som escape. Porque a visão à sua frente é grotesca demais até para o absurdo. O couro cabeludo dela surge entre falhas irregulares, exposto, remendado por tufos de cabelo que