Todavía no eran las seis de la mañana cuando una mancha negra con franjas calipso se desplazaba por el monótono verdor del jardín de los Sarkovs. Era Samantha, corriendo. Los hábitos madrugadores de su jefe se le habían pegado en estos días que pasaron juntos y el ejercicio matinal la ayudaba a mantenerse de buen ánimo. Imaginó que él estaría duchándose o cepillándose sus perfectos dientes, o escribiendo quién sabía qué en su teléfono.Se detuvo fuera de su ventana. La luz estaba apagada, tal vez se había vuelto a meter a la cama. Siguió corriendo, dándole algo de color a ese jardín carente de flores. Y en una casa, en una familia donde las flores estaban prohibidas, su jefe se había tatuado el nombre de una. Violeta debía decir el tatuaje. La otra palabra era demasiado excéntrica hasta para alguien como él.Su corrida la llevó a la pérgola, oscura y silenciosa. Descansó apoyando las manos en el borde del pozo. El aire frío entraba violent

Sam permaneció inmóvil, sintiéndose como un pez fuera del agua. Su jefe le dio una mirada fugaz y severa que la hizo reaccionar. Caminó hasta el escritorio, viendo a la mujer sentada frente a Vlad. Vestía ella un traje de dos piezas, muy formal. Su cabello negro y con ligeras ondas brillaba luciendo sedoso y grácil. Su rostro pálido y perfectamente maquillado decía mucho sobre lo disciplinada y rigurosa que era con cada detalle. Una mujer perfeccionista, eso pensó. Alguien que no dejaba nada al azar.La mujer también la miró detenidamente, de pies a cabeza, centrándose en la cintura, donde debía ir un delantal que ella no llevaba.—¿Qué tanto haces, Sam? Entrégale su café a Elisa —dijo él, sin apartar la vista de la pantalla de su computador.Sam lo hizo, todavía medio pasmada. La mujer se quedó viendo la taza y la horrorosa cara que la miraba con los ojos desorbitados y la lengua afuera, el ahorcado en la leche de su café

La recepción de la señora era en otra ciudad. Esa misma noche partieron, aunque Sam sentía que se le había quedado la mitad de la cabeza en la mansión Sarkov. Pensar en por qué su jefe había aceptado “prestársela” a su madre era inútil, tal vez fuera una prueba más. Lo que le dolía eran las palabras que él había usado: “Haz con ella lo que quieras”.Anya Sarkov era una mujer aparentemente fría, superficial, misteriosa. Lo que ella pudiera querer era demasiado extenso y podía ser demasiado perverso, ella podía querer hacerla desaparecer. Pero a su jefe no le importaba. Sam había empezado a creer que sí. Una y otra vez acababa dándose de golpes como contra un muro, más le valía entenderlo de una vez por todas: ella era sólo una sirvienta para él, el resto eran sus perversidades. Ya no se le olvidaría, ya no permitiría que su maligno jefe lastimara su corazón.Con la cabeza apoyada en el oscuro asiento trasero del auto, Sam miraba el desfile

Pese al dolor en su cadera y coxis, Sam se irguió. Su espalda recta le dio la altura de la que gozaba. Caminó hacia el tipo, cojeando. Parada frente a él tenían la misma estatura. Amó que, por generaciones, en su familia fueran altos, gente bien alimentada, con dinero para obtener buena salud y huesos firmes, así no tenía que mirar esos arrogantes ojos verdes hacia arriba.—¿Disculpe? Creo que del golpe que me dio me dejó sorda porque no oí bien. —Estaba tan cerca de él que casi se rozaban las narices.El hombre retrocedió ante su inesperada cercanía. Ella avanzó otro paso y él retrocedió dos más.—Tienes… tienes sangre en la frente —dijo, poniéndose verde.Cayó cuan largo era a los pies de Sam y allí se quedó, dormidito como un bebé.Un hombre llegó corriendo. Vestía traje y corbata oscuros, como los mayordomos de los Sarkovs.—¡¿Qué le hiciste al amo Ken?!

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