O calor do despeito ainda me queimava o peito, uma brasa incandescente que me consumia por dentro. Era um sentimento visceral, cruel, que me corroía as entranhas. Perder Ivy para Maurício, aquele sorriso cínico e aquele olhar de quem sabe exatamente o que quer, tinha sido o estopim. Aquele casamento com Scarlett, uma farsa orquestrada pela minha própria dor, já estava falido antes mesmo de começar. Era um ato de vingança, um troco barato, uma tentativa desesperada de machucar quem me machucara. Mas o gosto amargo da mentira permanecia.

Enquanto ajustava o nó da gravata, o tecido fino e áspero contra a minha pele, as lembranças me assombravam como espectros. O dia em que fui até a casa de Maurício, procurando Ivy, estava gravado em minha memória como uma ferida aberta. Eu estava decidido a reconstruir nossa relação, a consertar os pedaços quebrados do nosso amor. Havia planejado tudo: Scarlett ficaria em um dos meus apartamentos, longe de mim, e contrataria uma enfermeira para cu