Me llamaron y vine. Hice mi trabajo, me deshice de los cadáveres y seguí con mi miserable vida.

—Una m*****a mirada, Lugoi —murmuró Maksim en voz baja, y le oí dar otra calada—. ¿Te imaginas...?

—No, porque no me importan una m****a las circunstancias. —Lo fulminé con la mirada—. Un trabajo es un trabajo cuando la Ruina me llama. —Incliné la barbilla hacia el barril negro o a un lado—. Te dejan venir y aprender algo, así que cierra la boca y escucha. Deja de hablar. —Sostuve su mirada con la mía—. Mi trabajo es ser efectivo y rápido. Deja de cotillear y coge el puto barril.

Normalmente hacía mi trabajo solo. Era más fácil. Tranquilo. No quería hablar del puto tiempo, y mucho menos de cómo uno de estos imbéciles estiraba la pata. Hacía lo que se me encomendaba y luego lo dejaba atrás.

Porque eso es lo que tenías que hacer cuando eras un ejecutor de la Ruina.

Pero Maksim era todavía joven y tonto, sin mucha experiencia, y desde luego no en lo que respecta a la Ruina o a la Bratva. Pero como era pariente consanguíneo de uno de los altos cargos de la mafia rusa, le permitían colarse en situaciones que deberían estar reservadas a hombres más controlados y hábiles.

Y esta era una de esas situaciones. Pero cabrear a alguien de mayor rango en la cadena alimentaria de la Bratva o la Ruina no era mi estilo, ni inteligente, así que mantuve la boca cerrada y dejé que el mierdecilla aprendiera un par de cosas.

Porque ser un agente libre del sindicato conocido como la Ruina, que se dedicaba a todo lo ilegal y clandestino, significaba que si querías conservar tus pelotas, no cuestionabas una m****a.

Cuando la Ruina me llamó, acepté el trabajo y lo hice jodidamente bien. Me daba igual si era para la Cosa Nostra, la Bratva o el puto Cártel. Me importaba una m****a para quién era el trabajo, mientras me pagaran.

Así que cuando miré la cara hundida del cuerpo del que iba a deshacer me, todo lo que vi fue un medio para conseguir un fin.

—He oído que le dieron un balazo en los putos ojos. Exhalé y sentí que mis músculos se tensaban con fastidio.

—Por el amor de Dios, Maksim —dije con rabia irrefrenable y le lancé una

mirada fulminante. Levantó las manos y se colocó el fino cigarrillo marrón entre los labios.

—Ya me callo —murmuró con rapidez y se dirigió a la esquina del almacén donde estaba guardado el bidón de cuarenta y cinco litros. Me agaché y abrí la gran

bolsa de lona, rebuscando los suministros que necesitaría para este trabajo en particular.

Maksim trajo los dos utensilios más importantes que necesitaría y los puso a mi lado.

Sierra de carnicero. La lejía.

Esta última la traje antes en cantidad.

Maksim arrastró el barril hasta el cuerpo que estaba tendido sobre la lona de plástico.

—Realmente le ensuciaron la cara…

—Maksim —gruñí y le dirigí una mirada. No necesité decir nada más para que cerrara el pico y asintiera con fuerza—. Apaga eso.

Se sacó el cigarrillo de entre los labios y lo desairó en la suela del zapato antes de meterse la colilla en el bolsillo trasero de sus vaqueros negros.

Durante largos minutos hubo silencio. Hice el trabajo rápido y eficazmente, y tuve que reconocer que Maksim, al ser la primera vez que veía una limpieza, no perdió la cabeza. Tal vez tenía pelotas después de todo.

—¿Quieres ir a Yama? ¿Podríamos ver los agujeros de abajo en el Foso? Oí que hay un par de brutos reservados esta noche. Y oí que tienen algunas chicas nuevas en Nino's.

Terminé de limpiarme y miré a Maksim.

—No —Fue todo lo que dije. No tenía nada en contra de ninguno de los dos lugares y, de hecho, luché muchas veces a lo largo de los años en Yama, el ring de lucha clandestino de Bratva. Y Nino's, uno de los muchos clubes de striptease propiedad de la Ruina, no era mi estilo.

—Como quieras —murmuró Maksim—. Voy a ir a Nino's entonces. Esas chicas están ansiosas por complacer a la gente adecuada, si sabes lo que quiero decir.

La gente adecuada significaba que Maksim podía conseguir un culo gratis porque estaba asociado con la Bratva. Si no lo reconocían sólo por la cara, en cuanto se quitara la camisa, verían sus tatuajes y sabrían con quién estaba relacionado.

Lo mismo que yo.

Un grupo de hombres jodidamente malos.

Pero donde algunos de ellos podrían ser redimibles... yo era un monstruo que tenía un boleto de primera clase directo al infierno.

Además, tenía planes para esta noche, planes que incluían ir a un lugar que no debía, porque quería ver a alguien a quien no debía mirar.

La morena demasiado inocente que trabajaba en la cafetería nocturna de Sal, una cafetería que era propiedad de los Bratva para blanquear su dinero. Y de esto último no tenía ni puta idea. Probablemente lo veía como otro restaurante de veinticuatro horas que abastecía a los borrachos, los adictos y los que llegaban a

trompicones después de estar de fiesta toda la noche, buscando comida de mala calidad cuando todo lo demás estaba cerrado.

No debería pensar en ella, no mientras estaba solo y tumbado en la cama, y desde luego no mientras estaba descuartizando al bastardo esparcido por el suelo.

Pero, joder, llevaba meses pensando en ella, y para un hombre que no tenía miedo a nada... quererla me aterraba.

*****

Galilea

Si te sentías lo suficientemente solo, era casi como si nunca lo estuvieras. Era una presencia constante y pesada que pesaba sobre ti casi como una compañía, otra persona. Era una amiga con la que me familiaricé mucho a medida que pasaban los años, sobre todo después de mudarme a Desolation y dejar Las Vegas detrás.

Cuando hui. Escapé.

Y estuve viviendo con ese oscuro compañero durante los últimos dos meses. Qué apropiado fue que cree una nueva vida en Desolation, NY. Un nuevo nombre. Un nuevo fondo. La mentira de mi vida.

Pero no podía odiar Desolation, especialmente esta parte de m****a de la ciudad, especialmente Sal's diner, donde trabajaba de camarera. Era el único lugar que no me hizo ninguna pregunta, que no comprobó mis antecedentes y que me pagaba por debajo de la mesa.

Me quedé mirando el viejo y descolorido reloj de aspecto industrial que colgaba de la pared de la cafetería a mi derecha. No me cabía duda que si lo tiraba, estaría cubierto de una capa de mugre de un centímetro de grosor. Lo mismo ocurría con cualquier cosa en este restaurante de m****a.

La hora indicaba que era muy tarde, o muy temprano, según se quiera ver. Eran poco más de las tres de la mañana y, afortunadamente, sólo me quedaban un par de horas de turno.

No me importaba el horario de m****a ni la estética deprimente de Sal's. Me daban todas las horas que quisiera, las propinas eran decentes cuando trabajaba en la hora punta, a primera hora de la mañana, y estar aquí me evitaba tener que sentarme sola en mi apartamento de mala muerte, preguntándome si me encontrarían, si mi pasado me alcanzaría.

Laura, una de las camareras que trabajaba conmigo en el turno de noche, me contó la historia de Sal's. Me dijo que Sal's estuvo funcionando durante los últimos cuarenta años y que una vez fue propiedad de un matrimonio de inmigrantes sicilianos que consiguieron su sueño americano de tener su propio negocio.

Pero, por desgracia, cuando Marianna, la esposa, falleció, su marido Sal le siguió poco después. Y entonces, sorpresa, una organización privada, SIN DUDA un negocio turbio que probablemente utilizaba este lugar como fachada para el blanqueo de dinero, se abalanzó sobre él muy rápidamente y se hizo con la propiedad. Yo misma monté esto último, teniendo en cuenta mis antecedentes con relaciones poco notables.

Y aquí estaba yo, dos meses después de huir de Harry y de sus enfermizos planes para que yo pagara la deuda de mi padre. Estaba viviendo un sueño, pero vender hamburguesas grasientas, refrescos de cola y trozos de tarta de manzana

de hace tres días a drogadictos, trabajadores del sexo, borrachos y a cualquiera que quisiera un lugar para salir de la calle, ya que abríamos las veinticuatro horas todos los días del año, era mejor que la alternativa.

Ya no era Galilea  Michone. Era Lina Michaels. La identificación falsa fue bastante fácil de conseguir en Las Vegas, y mi vida aquí en Desolation era inquietantemente parecida a la de “casa”, así que me adapté bien.

—¿Pueden atenderme aquí, joder?

Exhalé con cansancio y me froté los ojos antes de dirigirme al cliente claramente borracho que acababa de entrar. Ya lo vi muchas veces, y siempre era odioso y exigente, por no hablar que estaba borracho. Estaba claro que pensaba que las mujeres estaban por debajo de él por el tono de su voz y la mirada que ponía cuando se dirigía al sexo opuesto. Era como todos los idiotas con los que estuve en contacto a lo largo de mi vida.

Podía oler la bebida que se derramaba sobre él incluso antes de llegar a su mesa, pero traté de poner una sonrisa profesional, aunque sabía que sin duda parecía forzada y que no ayudaría con las propinas de este imbécil. Porque nunca lo hacía.

Me miró fijamente y saqué mi libreta y mi bolígrafo del delantal.

—¿Qué puedo hacer por usted?

Durante un segundo se quedó mirándome con los ojos inyectados en sangre y brillantes y con una ligera capa de sudor cubriéndole la frente, lo que hacía que su pelo estuviera húmedo a la altura del nacimiento del cabello. También olía como si no se hubiera lavado en un tiempo y sólo hubiera consumido alcohol en las últimas veinticuatro horas.