—Brutus, no recurramos a tácticas de miedo. —Harry cacareó y se acercó hasta situarse justo delante de mí. Me miró fijamente, y las miradas lascivas y suger entes desaparecieron de repente al ponerse serio.

Y eso fue lo que más me aterró de toda la situación.

—Podría ser peor, Galilea . Mucho peor.

Me mordí la lengua para no decir algo que no pudiera retirar. Todavía estaba tratando de pensar en cómo salir de esto, aunque pareciera imposible.

—Y oye —dijo y sonrió una vez más, extendiendo las manos como si fuera una especie de mártir—. No soy un tipo tan malo. Incluso voy a dejar que vuelvas a casa y que recojas todo lo que quieras que pueda caber en una bolsa. Quiero que estés cómoda... hasta que no lo estés. —Me guiñó un ojo, y mi vientre se apretó de miedo.

No pregunté por qué me hacía ese pequeño “regalo”, porque me permitió tener más tiempo para pensar en cómo escapar, en cómo huir. Lo que Leo y Harry no sabían, lo que nadie sabía, era que siempre sentí que algo malo iba a suceder. Que el otro zapato iba a caer. El fin del mundo... mi mundo. Y fue por eso que ya hice una maleta, tenía dinero para escapar, ningún plan real, sino un medio para irme a la primera de cambio. Si podía llegar a donde escondí mi bolsa y mis provisiones, tenía una oportunidad. Era escasa, pero seguía siendo una oportunidad.

Así que me aflojé en los brazos del imbécil hasta que aflojó su agarre lo suficiente como para que pudiera respirar cómodamente. Harry ladeó la cabeza, tal vez pensando que estaba aceptando demasiado mi situación, pero no me importó. Tenía que ser inteligente si quería tener una oportunidad de sobrevivir.

Le lancé una última mirada de odio a mi despreciable padre, jurando que, si alguna vez tenía la oportunidad, acabaría con él, borrando su miserable vida como él hizo tan fácilmente con la mía. Luego me sacaron de allí, me arrastraron por el sucio almacén y me metieron en la parte trasera del auto en el que me trajeron.

Los siguientes veinte minutos mientras conducíamos por Las Vegas y de vuelta a mi asqueroso apartamento pasaron como un borrón. No me pregunté por qué no se limitaron a agarrar mis cosas cuando me sacaron de mi apartamento. No me pregunté por qué me estaban dando este pequeño “acto de bondad”. No pregunté ni me importó porque al final no les importaba. Demonios, por lo que yo sabía todo esto era un acto para hacerme más complaciente, para hacer parecer que las cosas no eran tan malas como eran.

Al final, mis sentimientos, deseos y necesidades, mis comodidades, no importaban.

No podía pensar con claridad, estaba sudando y temblando, y sentí las miradas fulminantes de los dos hombres que se sentaban a ambos lados de mí.

Antes de darme cuenta, me sacaron de la parte trasera del auto y me llevaron a mi apartamento. Como mi casa era una m****a, todos los que se cruzaban con nosotros, incluso a esa hora, se ocupaban de sus propios asuntos. O bien eran adictos y no eran lo suficientemente coherentes como para preocuparse, o bien sabían para quién trabajaban los hombres que me seguían y tenían demasiado miedo como para intervenir.

—Toma tus cosas —dijo uno de los hombres con dureza mientras me empujaba al interior de mi apartamento una vez abierta la puerta. Se cerró tras de mí y empecé a dirigirme hacia mi habitación, cuando sentí que un fuerte agarre en mi antebrazo me detenía.

—Si haces alguna estupidez, te daré una puta paliza y te diré que al diablo con agarrar tu m****a. ¿Entendido?

No miré al idiota que decía las palabras, sólo asentí y tiré de mi brazo para liberLugoi.

—Tengo que ir al baño.

—Hazlo rápido. —Sus palabras fueron cortadas mientras me seguía de cerca.

Antes que pudiera entrar, se abrió paso por delante y examinó el baño. Era pequeño y viejo, con óxido y depósitos de calcio y manchas en la bañera y el lavabo, y una pequeña ventana sobre la bañera. Se acercó a la ventana y trató de abrirla, y yo contuve la respiración, rezando para que aguantara. Era vieja y destartalada, pero la manipulé de cierta manera para poder abrirla donde los demás la verían sellada.

Y cuando se mantuvo fuerte, se alejó y yo exhalé. Revisó bajo el fregadero, presumiblemente en busca de armas, pero todo lo que encontró fue un par de artículos de limpieza, que retiró. ¿Qué creía que iba a hacer con ellos?

—Hazlo rápido —Volvió a decir y me dejó sola, y me sorprendió que me permitiera cerrar la puerta. Quise dar las gracias a quienquiera que estuviera escuchando, pero no tuve tiempo. Nadie me ayudaría más que yo misma.

Abrí la puerta bajo el fregadero y, tan silenciosamente como pude, levanté la tabla de madera suelta donde estaba mi bolsa. Una vez que la tuve, cogí las zapatillas baratas que había dentro, me puse una camiseta de manga larga y me aseguré que el dinero y la pistola seguían guardados. Luego me acerqué al retrete y tiré de la cadena, y después me acerqué rápidamente a la ventana para hacer palanca. Esperaba que el sonido del inodoro enmascarara el sonido de mi apertura del cristal.

Una vez abierta la ventana, tiré mi bolsa, ya que mi apartamento estaba lo suficientemente cerca del suelo como para no romperme una pierna al saltar.

Estaba a medio camino cuando uno de los imbéciles golpeó la puerta y ladró:

—Date prisa, joder. —Y justo cuando sacaba el cuerpo por la ventana, vi que la puerta del baño se abría y el imbécil entraba. Su mirada se clavó en mí al instante, sus ojos se entrecerraron y sonó una maldición.

Aterricé en el suelo y cogí mi bolso, luego corrí como si mi vida dependiera de ello.

Porque así era.

******

Lugoi

Presente

Mi madre fue llamada puta.

Mi padre fue un boyevik, un soldado, para la Bratva.

Yo era huérfano a los once años. Un criminal a los doce años. Era un asesino cuando cumplí dieciséis años.

Y aquí estaba, quince años después, un bastardo de corazón frío.

Podría resumir mi vida en esos detalles. Los detalles no importaban. La gente con la que entré en contacto era intrascendente. Era fácil fingir que tenía interés. Era inútil actuar como si tuviera corazón.

Me dijeron muchas cosas a lo largo de mi vida, mentiras para hacerme caer en la trampa.

—Tu madre no era más que una puta barata. Las mujeres así no duran mucho. Se usan y se tiran. Sirven a su propósito de esa manera.

Esa fue una de las conversaciones más largas y “sentidas”, a ojos de mi padre, que tuvo conmigo. La verdad, como supe más tarde, distaba mucho de lo que me dijo.

Me arrebataron de los brazos de mi madre poco después que la obligaran a darme a luz, y me arrojaron a la casa de unos desconocidos asociados a la Bratva, la mafia rusa. Desde el momento en que respiré por primera vez, me adoctrinaron en la vida de un criminal. De muerte y odio y lealtad a una sola entidad.

Mi madre fue una joven rusa que tenía esperanzas y sueños. Esa era la fantasía que yo inventaba. Esa era la fantasía que, sin duda, le dijeron para que se mantuviera dócil y sumisa. La esperanza podía hacer que cualquiera hiciera lo que quisiera.

No la conocía, no sabía nada de ella por experiencia personal. La sacaron de su cama en medio de la noche, la llevaron a Estados Unidos y la vendieron como un trozo de carne a los que tenían poder y dinero.

Aquellos para los que trabajaba. Y a veces a los que mataba. A los que les gustaba romper cosas. Arruinarlas.

Esos hombres que destruían a una persona hasta que no quedaba nada más que la oscuridad, esa esperanza que antes no era más que una resignación sin esperanza.

La ira familiar que sentía al pensar en el destino de mi madre era como un ácido en mis venas. No dejaba que las emociones fueran un factor en mi vida. Nunca lo hicieron, excepto por el pensamiento de una madre que nunca conocí, una chica demasiado joven, que fue violada y golpeada innumerables veces, obligada a dar a luz a un bebé que probablemente no quería, y luego utilizada de nuevo.

Ella fue lo único por lo que me dejé llevar por mi apatía. Y una parte de mí odiaba eso, la odiaba por sentirme algo más que la nada con la que estaba tan familiarizada. La sombría oscuridad que abrazaba.

No tenía que conocer su amor para saber que fue inocente, como tantas otras jóvenes arrojadas a esta vida.

Durante un segundo me miré las manos, unas manos que se cubrieron de sangre muchas veces a lo largo de mis treinta y un años. Manos que pronto se empaparían de la fuerza vital de otra persona.

Eran dedos y palmas que mataron sin piedad. Las que acabaron con la vida de mi padre una vez que descubrí que fue él quien violó a mi madre, me engendró a mí y finalmente la mató.

No tenía que conocer a la mujer que me dio a luz para vengarme en su honor. Nunca corregiría los errores cometidos contra ella, o contra cualquiera de las otras víctimas indefensas, pero seguro que me haría mejor.

Parricidio. ¿Quién iba a saber que nací para eso? ¿Quién sabía que era mi propia terapia personal?

Y fue el acto de matar a mi padre lo que me elevó a la posición en la que estaba ahora con la Ruina y la Bratva. Al parecer, la Bratva pensó que les hice un favor al eliminar a mi padre, un traidor que estuvo dando información a la Cosa Nostra.

Nunca los corregí, nunca les dije que lo que hice, lo hice por mí y por Sasha, esa chica que no era más que una niña y a la que sólo le dieron un infierno en la tierra. Que los Bratva piensen que hice lo que hice por ellos. No importaba el resultado final.

—Oí que todo lo que el pobre cabrón hizo fue mirar a la hija del Pakhan, y eso le valió esa m****a.

El mero hecho de oír hablar del Pakhan, Leonid Petrov, líder de la Bratva de la Costa Este, me erizó la piel. No respondí ni reconocí lo que dijo Maksim. Lo miré y observé cómo señalaba al hijo de puta que estaba a punto de ser desmembrado y disuelto. Maksim maldijo en ruso, pero lo ignoré y me concentré en el trabajo.

Se oyó el sonido de un encendedor, seguido del dulce y ahumado aroma de los cigarros que Maksim conseguía de una conexión que tenía con el cártel. Todo eso lo aprendí en el lapso de los primeros cinco minutos de estar en su presencia esta noche.