¡Zade!

Intento apartarme, pero la cuchilla se presiona más fuerte contra mi cuello. Siento el escozor cuando rompe la capa superior de la piel.

“Zade… te estaba llamando. Si estabas aquí, debiste haberme respondido entonces”, digo en voz baja, con el corazón acelerado, ya que él no alivia la presión en mi cuello.

“Entiende la indirecta entonces”.

Él mueve la cuchilla y salto, dándome vuelta para mirarlo, mi corazón acelerado al saber que él todavía está aquí. No se ha ido. Camino alrededor del sofá, pero él da un paso atrás, levanta el cuchillo y me obliga a dejar de avanzar.

“Quédate donde estás”.

Sus palabras y su expresión están desprovistas de cualquier emoción, pero hay una advertencia mortal en esa actitud y me detengo en seco, mirándolo detenidamente.

Sus pantalones cargo y su camiseta ajustada están rotos en varios lugares. Él está cubierto de tierra, aceite, ceniza y lo que parece sangre y por un momento me encuentro mirando al hombre que conocí en ese campo de batalla.