Su mente, incapaz de aceptar lo que había escuchado, empezó a llenarse de imágenes: su madre cocinando en la pequeña cocina, el aroma de sus guisos llenando la casa, las noches en las que se sentaban juntas en el viejo sofá, compartiendo una manta mientras veían la vieja televisión en blanco y negro, y los días en los que ella y Marfil jugaban en el jardín, bajo la mirada amorosa de su madre.

—Todo... —murmuró Kisa, con un nudo formándose en su garganta—. Todo está... destruido...

El temblor en sus manos delataba su fragilidad mientras los recuerdos la abrumaban. Las fotos familiares que estaban colgadas en las paredes, los muebles que su madre había comprado con tanto esfuerzo, los utensilios que habían usado juntas para cocinar... todo lo que conectaba su presente con su madre, todo lo que le quedaba de ella, había desaparecido en un instante.

—¡No puede ser! —soltó finalmente, llevándose las manos al pecho, como si intentara detener el dolor que ahora parecía querer consumirla por