Lyra cerró los ojos con fuerza, mientras sentía como su corazón se contraia más y más en el centro de su pecho, conforme el sonido de los latigazos resonaban en el eco de las paredes del castillo.

Cada vez que el cuero hacía contacto con la piel expuesta de Rhen, más sangre salpicaba y manchaba el suelo de mármol, mientras las lágrimas se deslizaban por las mejillas de Lyra. La sangre de su hermano había logrado llenar todo a su alrededor, llegando incluso a salpicar las botas de Rhaegal.

El rostro del hijo de la luna era rígido como piedra, como si él mismo sufriera ante cada contacto de su látigo. Cualquiera en su sano juicio pensaría que la fuerza con la que el hombre azotaba al humano era demasiado fuerte, sin embargo Lyra sabía perfectamente que Rhaegal no estaba utilizando ni un cuarto de la fuerza que poseía en cada fibra de sus músculos.

Aun así, cuando llegaron al latigazo número veintinueve, Rhen era una especie de maza ensangrentada y lacerada.

Elevando por última vez su l