Luego del alta…

El reloj de Katrine marcaba las cuatro de la madrugada, aunque para ella el tiempo había dejado de existir. El mundo había perdido sentido para ella desde el día en que perdió a su hijo. Su habitación, antes cálida, ahora parecía un improvisado mausoleo. Las cortinas permanecían cerradas, día y noche. El aire era pesado y estancado. Sobre la mesita de noche, una urna pequeña guardaba las cenizas de su hijo.

En ese momento, Katrine se encontraba tumbada en la cama, mirando el techo con los ojos anegados en lágrimas. Su cabello, antes brillante y cuidado, ahora yacía opaco y deslucido sobre la almohada. No había comido prácticamente nada en las últimas semanas, y apenas bebía un poco de agua. Su cuerpo estaba frágil, pero no le importaba. El dolor se había instalado en su pecho como un huésped que no se iría jamás.

Henrik se adentró en la habitación, en silencio, sosteniendo una bandeja con un tazón de sopa y un trozo de pan, y al encontrar a Katrine en la misma posición