La sala de cirugía parecía un campo de batalla. Los monitores emitían pitidos agudos, constantes, como si fueran una cuenta regresiva hacia un final inevitable. El aire estaba cargado de adrenalina, tensión y miedo. Bajo las luces blancas, Katrine yacía inconsciente, con el rostro completamente pálido, mientras el cirujano, con la mandíbula tensa, trabajaba con una precisión febril, con el sudor le resbalándole por las sienes.

—¡La presión sigue cayendo! —exclamó el anestesista, con voz firme, y las palabras parecieron perforar el aire, obligando a todos a moverse aún más rápido.

—Mantén constante el flujo de líquidos. No podemos perderla —ordenó el cirujano, clavando sus ojos en el vientre abierto de Katrine, procurando mantener una inquebrantable máscara de profesionalismo.

El tiempo parecía haberse detenido. Todo giraba en torno a un instante decisivo. Finalmente, tras lo que se sintió como una eternidad, un débil gemido rasgó el aire.

—¡Es un varón! —anunció una de las enfe