— ¿Qué…diablos significa esto? — se preguntó. El móvil temblando entre sus dedos. Su pecho, de pronto, bajando y subiendo.

Comenzó, con desconcierto, a pasar y a detallar cada una de las fotos. El rostro de Mía, su Mía, estaba dibujado en cada una de las fotografías, y junto a ella, en una situación verdaderamente cuestionable, se encontraba un hombre de más o menos su edad. Parecía la habitación de un… hotel.

No, no. ¿Qué estaba pasando? Pasó un trago. Eso era verdad. Esa no era su novia. La mujer que amaba. No podía serlo. Se negaba.

“¿Quién diablos eres?” Envió un mensaje, exigiendo tener una respuesta que no llegó. Pero pensó rápidamente, pues quien sea que esté detrás de esas fotografías, buscaba algo… y no podía tratarse de nada bueno.

Marcó el número de su padre.

— ¿Papá?

— Hijo, ¿Qué pasa? ¿Estás bien? Te escucho… preocupado.

— Necesito que me ayudes con algo, pero… tienes que ser muy discreto. Madre, ni nadie, puede enterarse de esto.

— Cristóbal, ¿Qué ocurre, hijo? Me estás a