Victor despertó de golpe, el sudor empapando su frente. Estaba en su apartamento, rodeado por la quietud de la madrugada. El eco de las palabras de la figura en el psiquiátrico aún resonaba en su mente. “El psicópata eres tú, Victor.”

Se levantó rápidamente, mirando alrededor como si esperara ver algo que no comprendía, algo que confirmara lo que había experimentado. Pero no había nada. Solo la penumbra de su hogar, el sonido lejano de la lluvia golpeando las ventanas, y la familiaridad de las paredes que siempre había conocido.

Pero algo había cambiado. El miedo, esa sensación visceral que lo había perseguido, seguía presente. Ya no podía ignorar lo que había visto, lo que había oído. ¿Era posible que su mente lo hubiera llevado a ese punto de quiebre? ¿Podía ser cierto que él mismo, sin saberlo, fuera el asesino que había estado buscando?

Se vistió rápidamente y salió a la calle, sin rumbo fijo, buscando respuestas en los edificios, en la gente que pasaba, en cada rincón de la ciudad. La noche lo envolvía como una manta de incertidumbre, y las luces de la ciudad brillaban como espejos distorsionados. ¿Era esta la realidad, o estaba atrapado en una pesadilla interminable?

Decidió dirigirse hacia la estación de policía. Necesitaba respuestas. No podía seguir viviendo con la incertidumbre de saber si la figura en el psiquiátrico, esa versión distorsionada de él, tenía razón. Si el asesino era él, tendría que enfrentarlo de una vez por todas. No podía seguir huyendo.

Al llegar, se dirigió directamente a la oficina de Elena. La encontró revisando algunos informes, como si nada hubiera cambiado, pero el semblante de Victor dejaba claro que algo estaba ocurriendo.

—Elena, necesito hablar contigo. —Su voz sonó grave, cargada de una urgencia que no podía ocultar.

Elena lo miró, preocupada por el tono en su voz. —¿Qué pasa, Victor? Te ves… diferente.

Victor se sentó frente a ella, su mente en ebullición. —Creo que el asesino… soy yo. —Las palabras salieron como un susurro, como si no pudiera creerlas ni siquiera al decirlas.

Elena frunció el ceño, sin entender del todo. —¿De qué estás hablando? Tú eres el detective aquí, ¿qué quieres decir con eso?

Victor respiró profundamente, buscando las palabras correctas. —Anoche, cuando estuve en el psiquiátrico, vi algo. Vi… vi una versión distorsionada de mí mismo. Y me dijo que el psicópata soy yo. Que he estado persiguiéndome a mí mismo todo este tiempo.

Elena lo miró en silencio durante un largo momento. Luego, con una expresión seria, dijo: —Victor, has estado bajo una presión tremenda con este caso. Necesitas descansar. Tal vez… tal vez todo esto sea solo el estrés, las piezas del caso mezclándose con tu mente.

Pero Victor no estaba convencido. Algo en su interior sabía que no podía ser solo estrés. Lo que había visto, lo que había experimentado, no podía ser explicado tan fácilmente.

—Elena, necesito que me ayudes. No sé qué es real y qué no lo es. ¿Cómo puedo estar seguro de que no soy yo quien está cometiendo los crímenes? —La angustia era palpable en su voz.

Elena lo observó, con una mezcla de preocupación y compasión. —Victor, no estás solo en esto. Vamos a resolver esto juntos. Te voy a ayudar a investigar más a fondo. Pero primero, necesitas descansar. Lo último que necesitas es seguir buscando respuestas con una mente tan fragmentada.

Victor la miró fijamente. Sabía que tenía razón, pero no podía dejar de preguntarse si el tiempo se estaba agotando, si el asesino seguiría cometiendo crímenes mientras él buscaba la verdad en sus propios recuerdos rotos.

De repente, el teléfono de Elena sonó. Ella lo tomó rápidamente, y su rostro cambió al instante. —Es la comisaría… hay otro asesinato. Es el mismo patrón.

Victor se levantó, el miedo volviendo a apoderarse de él. —¿Dónde?

—En West End. —Elena colgó y miró a Victor con una determinación feroz en los ojos. —Vamos, ahora.