Sean se dirigió a Santa Mónica en el tibio mediodía otoñal, de ánimos para tocar sin interrupción hasta la hora de la cena. No podía evitar preguntarse si Jim sería capaz de concentrarse en la música, sabiendo que Silvia lo esperaba. No era la línea de pensamiento que hubiera elegido, pero era mejor que especular cuántas canciones cursis Habría compuesto Jim tras tres semanas de luna de miel.

Vio el auto de Tom estacionado frente a la casa de su hermano y halló al bajista muy cómodo en el porche, fumando un armado y jugando en su teléfono.

—Jim está en casa —se anticipó Tom al ver la expresión tormentosa de Sean—. Ya debe estar arriba. Lo escuché tocar.

Eso explicaría que Jim no hubiera oído el timbre. Sean abrió con sus llaves de emergencia. Apenas entraban cuando el sonido claro, limpio de l