|| De veras lo siento, Violetta ||

|| Háblame, por favor ||

|| Sé que metí la pata hasta el fondo ||

|| Haré lo que me pidas ||

—¿No vas a contestar tu teléfono, cariño? Va a reventar —cuestiona su padre inquisitivo, cuando cenan ternero asado esa noche solo los dos. Marcus en la cabecera y Violetta a su derecha.

El comedor es cálido, pintado de color beige, decorado con candelabros de cristal y tulipanes blancos en jarrones dorados. Debería seguir siendo cálido, como lo había sido desde el primer día que Ivonne Vitale lo decoró a su preferencia, porque Marcus amaba complacerla en todo lo que deseara.

Sin embargo, la mesa rectangular de seis lugares se siente vacía. Si se ocupan todas las sillas, no existe alguna diferencia. La ausencia de su madre es irreparable.

El celular de Violetta, a un lado de su copa de vino blanco, vuelve a sonar; tres mensajes seguidos. No le gusta apagar el aparato, así que silencia el desesperado acoso de Deborah.

—No es importante.

Su padre asien