Kyra se adentraba en el bosque como lo hacía cada tarde, confiando en que la frescura del aire nocturno y el aroma terroso de las hierbas la ayudarían a despejar su mente. Sin embargo, esa semana había sentido una extraña debilidad, un mareo persistente que la acompañaba cada vez que se inclinaba para recolectar las hojas y raíces que tanto necesitaba para sus pociones. Habitualmente, el acto de recolectar hierbas era un ritual que la conectaba con la naturaleza; cada planta cantaba su propia canción, cada olor le susurraba antiguos secretos. Pero en esos días, el bosque parecía murmurarle con un tono de advertencia, y cada vez que se agachaba, una nube de peso le caía sobre el estómago.

Mientras sus dedos se cerraban delicadamente en torno a una rama de saúco, el mareo que la había estado acosando se intensificó, como si una sombra pesada se cerniera sobre ella. La visión se nubló, y por un momento, el mundo a su alrededor giró descontroladamente. Desesperada, se tomó un instante par