12 de agosto, quarta-feira,

Véspera do lançamento.

— Ela sabia — murmurou Artur. O chuveiro ainda gotejava intermitente atrás dele. O banheiro finalmente ficava frio, e o porcelanato polido tornava-se escorregadio sob as coxas de Vince, mas ele não pretendia se levantar. Há quanto tempo estavam ali? Quinze minutos? Vinte? O bastante para que Artur retomasse o fôlego. Agora ele observava de modo contemplativo um canto qualquer, suas palavras saindo calmas, mas arranhadas como se contivessem fragmentos de vidro. — Minha mãe sabia se seria um menino ou uma menina. Um irmão ou uma irmã para mim… — continuava. Vince sentia que deveria dizer algo, além de apenas afagar os cabelos úmidos de Artur, mas tinha medo de fazê-lo chorar outra vez. — Eu sabia onde ela guardava a imagem do ultrassom. De vez em quando, ela a tirava da gaveta do corredor para olhar. Uma família era tudo o que ela tinha, afinal de contas. Não havia muito