El amanecer teñía el horizonte con un rojo profundo, como si el cielo mismo anunciara la tragedia que estaba por venir. En la habitación principal de la mansión Kerens, el aire era denso, cargado de humedad y de un hedor a muerte que calaba hasta los huesos. Allí, en una cama cubierta de sábanas gastadas, yacía Luciano Kerens, el patriarca caído, su cuerpo reducido a un caparazón de lo que alguna vez fue.

—Varek… —susurró con voz ronca, mientras un temblor sacudía su débil figura—. Primogénito del demonio, tú siempre has sido mi mayor obra… y mi mayor fracaso.

Varek permanecía en silencio, de pie junto a la cama. Su imponente figura parecía fuera de lugar en aquel cuarto desolado. Observaba a Luciano con una mezcla de respeto y resentimiento, mientras las manos huesudas del moribundo se aferraban a las suyas.

—Te protegí, —continuó Luciano, su voz apenas audible—. Pero ahora… es tu turno de protegerte, Aisha lleva tu sangre... Ella es el principio y el fin.

Varek tensó la mandíbula al